(Je fais du recyclage de truc genre nouvellettes que j'avais écrit il y a plus ou moins longtemps, histoire de meubler avant d'avoir de vrais trucs à raconter.)
Il était assis au bar, avachit sur le comptoir. Je l’ai reconnu grâce à ses vêtements. Sans eux, qui m’étaient déjà si familiers, ça aurait pu être n’importe qui. J’aurais aimé m’approcher les yeux fermés, serrés bien forts, pour ne pas voir la main crispé sur le verre, le visage ravagé par une stupeur qui donne le vertige. Mais je ne pouvais pas. Pour toutes les fois ou il m’avait regardée sans tricher, je lui devais bien ça, surtout aujourd’hui, de le regarder tout entier, bien en face, d’être assez solide, d’encaisser pour lui. Je me suis assise sur le tabouret voisin, j’ai posé ma main sur son avant bras. Il a semblé revenir à lui, a vidé son verre, puis tourné sa tête pour croiser mon regard déterminé. J’ai vu ses yeux chanceler, réaliser, s’embuer. Je savais qu’il n’y avait rien à dire, que tout paraîtrait fade, creux, que les mots ancreraient son drame dans le réel, qu’il avait encore le droit de se laisser submerger, que personne, en ce moment précis, n’exigerait rien de lui. Alors je lui ai tendu mes bras.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire